Uno normale.

Sono uscita con un tipo. Uno normale.

È stato così strano uscire con uno normale. Non mi sono dovuta preoccupare di reazioni spropositate, frasi inopportune davanti ai miei amici e, pensa, non ha neanche guardato le altre mentre eravamo insieme.

La cosa buffa è che, seppure lo avesse fatto, non me ne sarebbe fregato niente.

Me ne importava, però, quando a farlo eri tu. Quando mi rendevi pazza di gelosia e ti odiavo. Odiavo quel tuo modo di guardare tutte (tutte sul serio) con gli occhi pieni di desiderio.

Sono uscita con un tipo normale e un po’ mi è piaciuto.

È stato premuroso, attento a non calpestare i miei sentimenti, a non usare le mie fragilità per ferirmi.

Non abbiamo fatto la lotta, non ci siamo fatti la guerra. Non ci siamo detti cose romantiche e non ci sono state promesse.

Una parte di me avrebbe voluto lasciarsi andare un po’ di più, avrebbe voluto che non ci fossi ancora tu a tirarmi dall’altra parte, a ricordarmi quanto sia intenso l’amore che sono (ero) in grado di provare.

Sono uscita con un tipo normale, che forse non rivedrò più, e mi sono ricordata del perché tutti ti definiscono “non ordinario”, aggettivo che usi come scudo per fare un po’ quello che ti pare. Un po’ lo stronzo.

Mi sono lasciata amare tra le coperte da un uomo ordinario. E mi ha fatto sentire straordinaria.

Con te non succedeva. Con te non mi sentivo mai abbastanza (figuriamoci straordinaria).

Non abbastanza bella, non abbastanza magra, non abbastanza colta, non abbastanza intelligente, non abbastanza donna.

Forse non lo rivedrò più, ma non dimenticherò come ci si sente a uscire con uno normale. Uno che sa prendersi cura di te, anche se per poco.

Forse non lo rivedrò più, non ci farò più l’amore e non mi lascerò più dire che sono bella (e intelligente).

Forse lo rivedrò ancora. E cercherò di nascondere (di nuovo) la mia voglia di punire lui per quello che mi hai fatto tu.