Io ho scritto di tanti amori.
Alcuni inventati, altri… chissà.
Ho scritto di un amore sereno che non ho mai vissuto e di un uomo premuroso che non ho mai incontrato.
Ho scritto della sensibilità, e di certi gesti, e di tanti sguardi che dovevano farmi sentire al sicuro, e che invece mi hanno ferita così profondamente da cambiarmi tanto, e in fretta. Chissà perché fanno sempre più male le ferite di chi, più di chiunque altro, avrebbe dovuto proteggerti.
Ho scritto di un amore vigliacco, e codardo, che se solo fosse stato vivo mio padre a quello lì lo avrebbe massacrato di botte e invece è rimasto così, impunito. A tratti perfino gioioso, pur essendo totalmente immeritevole di gioia.
Ho scritto di un amore umiliante che non si augura a nessuna donna al mondo. Di un uomo che si vergognava di avermi al proprio fianco ma che non disdegnava di avermi nel proprio letto.
Ho scritto di un amore che mi ha fatto sentire poco bella, poco amata, poco desiderata. E di una me ostinata che mai si è rassegnata.
Ho scritto anche di un amore pulito, e sincero, e vivo. Un amore di cristallo, puro e forte. In cui da soli si stava bene ma in due era meglio.
Ho scritto di un amore eterno… in verità ho scritto di almeno 4 o 5 amori eterni che a pensarci adesso dico “Ma come ho potuto? Manco mi drogavo!”.
Ho scritto di un amore che si sentiva perfetto ma che nascondeva follia, rabbia… e disgusto.
Ho scritto di amori in cui c’erano una o due persone di troppo che proprio non avrebbero dovuto esserci.
Ho scritto di amori… ed è stato come viverli due volte, anche quando proprio non ne valeva la pena.
Però scrivere di certi amori, non è stato solo renderli eterni, è stato anche chiuderli, lasciarli andare. È stato come cancellare l’alone che mi avevano lasciato addosso e riportarlo sulla carta, trasferendolo lì per sempre assieme a un po’ d’inchiostro.
Che magari non moriranno mai nei miei quaderni, ma saranno morti per sempre dentro me e allora dico grazie al mio unico vero grande amore di sempre: SCRIVERE.
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